L’attesa segnava il passo dell’ozio con le mani tra le mani, e l’abitudine, imitazione incosciente della pigrizia coltivar l’equivoco di quel tuo stare senzamai dire. E quand’anche poi alla ragione tutto si riconduca, poniamo, col rispetto e l’animo nobile, quel sentir del vero che il dubbio tace.
Di là di quella linea vi sono memorie, strani frammenti, percezioni e ragionamenti. Ciò che conosciamo di noi stessi, sono piccoli rigoli, dettagli che lasciamo e ci fanno ricordare, come quando il tuo profumo intrisa il cammino e l’aria col passo spedito.
Forse la vita è un flusso, e noi cerchiamo di fissarne le forme, certi che noi fossimo forme già ferme, e come noi così vorremmo fissarne il tempo e i modi, e il dire e il fare, e il tono e poi il colore.
Ciò che più ci aggrada. Senza ricamare distinguo per cui discutere.
Siamo il tempo che muta le forme, che ti lascia le rughe come segni che non puoi cancellare e raccontano al modo di te, del tuo tempo e dei tuoi mali, le tue gioie e un poco di colore.
Trova la ragione a cui tutto si riconduca.
